nuevo blog:

de pronto me doy cuenta:
estoy en una etapa de cambios más grande de lo que pensaba.

algunas cosas son difíciles de acomodar en un sitio donde no duelan o enojen. las dejo ahí por ahora, pronto sabrán cuál es su lugar.

otras cosas han llegado de pronto, como hermosos regalos llenos de luz.

la vida tiene tantísimos colores y apenas entiendo alguna que otra gama: estoy aprendiendo a soltar. estoy aprendiendo a empezar de nuevo.

cierro este espacio que por dos años fue una ventana.
abro otra, un nuevo hogar: un pájaro de alas abiertas.

los invito:
www.polvoradeplumas.blogspot.com.

espero me sigan visitando y dejando comentarios constructivos.

abrazos.

funeraria

recojo el polvo
pongo en la escoba una fe inaudita:
nada vendrá a ensuciar de nuevo mis ojos

recojo el polvo
moronas de piel disecada
pedazos de máscaras:
cal/ yeso/ cenizas

enardecida recojo todo el polvo
limpio las esquinas con un cuidado pertinente
las escaleras por las que bajé
porque subir me era imposible

aprendí a romper todas mis caras
metidas en otros párpados cerrados:
aprisionadas
mi cara descosida
mi cara hecha de llanto
cubierta por una delgada tristeza
como el plástico transparente
que cubre el rostro de la asfixia

hay un ataúd abierto para mi nombre y su fonema
allá afuera donde el frío es ya un invierno pálido

la máquina de escribir teclea cartas desesperadas:
tantas letras para decir un adiós tan breve

recojo el polvo
los funerales tienen una limpieza casi agradable:
el aroma de las flores blancas
el maquillaje de arroz
el vestido recién lavado
los labios pintados de rojo
(una gota de sangre tiñe la nieve)
casi agradable

recojo el polvo
nada vendrá a ensuciar de nuevo
mis ojos:
nada vendrá

recojo el polvo
qué otra cosa puedo hacer
sino limpiar mi propia muerte.

en la rama del silencio

.

para mi padre, por supuesto.

sentados
viendo el horizonte que se formaba en un balcón
donde vimos atardecer o vimos nuestro atardecer
desde la altura de un viejo edificio

mi padre y yo con la copa de vino casi vacía
permanecimos en silencio:
era otoño
cuando las hojarascas tienen su música cobriza

por mi padre conocí el silencio
aprendí a gustar de él como del agua “simple”
el silencio y el agua tienen un no se qué de soledad
que me entusiasma

no pensaba en nada
me abandoné a la voluntad de la tarde

un pájaro voló frente a nosotros
(inhalé aire como si el vuelo del ave
tuviera un aroma finísimo casi imperceptible)
y se quedó detenido en la rama del árbol más cercano

nos miraba con la misma curiosidad
con que nosotros lo mirábamos

¿sabías tú que los pájaros sueñan?
me dijo mi padre sin romper el silencio
sino más bien acariciándolo

no lo sabía
confesé contenta
como quien acaba de recordar
una palabra que hace mucho no pronuncia

recordé por qué desde pequeña
me entusiasma tanto estar cerca de mi padre
en silencio y sonreí

por un momento me pareció
que aquel pájaro también nos sonreía.

John, El Esquizofrenico - Calle 13

mutación

*
soñé que me arrancabas la piel
y supe que yo misma elegía mutar

era el año mil novecientos noventa y ocho
cuando por primera vez me miré al espejo con desprecio
me grité: estúpida
para luego echarme a llorar
cortarme el cabello con las tijeras de cocina como castigo

desprendimiento

poseída por una culpa casi cristiana
tomé un plumón del escritorio y escribí en mi cuerpo desnudo
lo mucho que me odiaba

era café el plumón/ café mi odio/ café la mierda en la taza del baño
yo olía mal y todo lo que tocaba se impregnaba de mí

no vomité porque aprendí a tragarme el vomito
sin embargo tuve un hijo y lo perdí
mientras dormía en una cama clandestina de hospital

desprendimiento


*
soñé que me arrancabas la piel
desperté con ganas de romperte la cara
y rompí ese espejo en el que me miré con tanta desaprobación
en el año mil novecientos noventa y ocho

desprendimiento

aún uso los dedos para contar los años muertos de mi descendencia
aún recuerdo con angustia mi sexo apretado
como mandíbula furiosa
la cara de mi madre /la llamada de mi padre

como si estuvieran en mi funeral
todos se despedían de mí y tenían razón:
no volví a ser niña como en mil novecientos noventa y ocho
tiré a la basura la muñeca que más quería

desprendimiento



*
soñé que me arrancabas la piel
con una malicia más mía que tuya

supe que de odiarte
me ahogaría en el reflejo de los lagos
por perseguir tu cuerpo preso dentro de mi cuerpo


ya no es mil novecientos noventa y ocho
cuando lo escribo siento alivio/ nostalgia
porque nada volverá a ser igual: nada

desprendimiento

soñé que me arrancabas la piel
y recordé en tus ojos la parte más triste de mi vida
cuando aprendí a arrancarme los pellejos muertos:
las muertas diversas que soy / las muertas diversas que amé

como el árbol que cambia de corteza o de forma:
estoy condenada a nacer de nuevo
con otra cara y otro nombre.

la (e)lección del viejo

*
el viejo echó al suelo
un puñado de pozo

se sacude las manos
pensé

y quise escribir un poema
sobre las grietas y el mineral


*
semillas de agua
le oí decir en voz baja

abajo en la tierra:
perfectas raíces acuosas se formaban
como grietas en el lodo


*
en un instante
brotó frente a mí
un inmenso árbol líquido

y como si mi asombro lo sostuviera
no dejé de verlo


*
imaginé peces en forma de pájaros
vi aletas anaranjadas
como si fuesen alas
cargando el sol


*
en ese momento creí
que en vez de bracear
lo que yo había aprendido
era teoría elemental del vuelo


*
mientras el viejo
me miraba con firmeza
nadé en el viento.

plumaje gris

un pájaro vuela cerca del jardín

digo para mi misma:
cuánta envidia

pero al mirar la pared
una sombra aletea cautiva
entre las rejas del bambú.

ÑUNDEUI, AL PIE DEL CIELO:

Al llegar a México a fines de 1967, como joven fotógrafo alemán, hice un recorrido por varios pueblos mixtecos cerca de Pinotepa Nacional en la Costa de Chica de Oaxaca. Lo que vi me gustó tanto, que decidí volver para realizar una visión personal de las mujeres de la región inspirada en la obra de Paul Gauguin. Con el apoyo del Instituto Nacional Indigenista tomé, entre 1968 y 69, una serie de fotografías para posteriormente armar un libro.

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Dado que no regresé hasta años después a Alemania, el proyecto no se realizó y las tomas se quedaron en el archivo. Desde entonces han pasado más de treinta años, en los cuales me establecí como fotógrafo profesional en la Ciudad de México. En 1997 me inicié en la fotografia digital y empecé la digitalizació n de mi archivo. Desde el año pasado hemos retocado digitalmente las fotografías de la Mixteca sin alterar su caracter de documento histórico de un México que se fue.

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Al revisar mis diarios de aquellos años, encontré la descripción precolombina de la Mixteca Baja como "Ñundeui" y su traducción "Al pie del cielo" me gusta como título para este trabajo, ya que significa estar en la entrada del cielo, de donde me asomé a aquel Edén tropical.
.

Aunque tal descripción corresponde más bien a una visión européa del mundo indígena, su pureza, armonía e integridad eran notables. Viajar por la Mixteca Baja a fines de los sesentas, a pie y a caballo, antes de la llegada de la electricidad y de carreteras, era internarse al pasado, era un retiro a la naturaleza y a los pueblos integrados a ella.
.

En estas fotográfías me limito a pocos colores: el verde de la vegetación, color de la fertilidad, abundancia y tranquilidad; el azul de las naguas, color del cielo, del mundo espiritual y de los sueños, y el moreno de la piel, color de la tierra, cálido y sensual y, como decia Gauguin en Tahití, "el oro de sus cuerpos". Como complemento de este mundo en paz, aparece el rojo de los collares y de las fajas, color de advertencia, pasión y peligro.

Mario Mutschlechner.

el fisgón

en la fundación para las letras mexicanas:

hace unos días tuvimos el placer de conocer (en persona) al poeta ernesto cardenal, quien vino a la flm a darnos una lectura/plática muy agradable.

la poesía de cardenal, siempre me ha parecido lejana (en cuanto a la poesía que yo leo y escribo).

sin embargo, eso no le quita ni le agrega nada, a este maravilloso ser humano.

poeta, creyente y revolucionario: cardenal es un hombre de grandes pasiones, que ha luchado por lo que cree. esto siempre me resulta una gran lección no sólo como lectora-escritora, sino como individuo.

foto de ramón castillo.

las flores del jarrón

me estoy volviendo una ventana sorda
¿lo ves?
me miras pero no me escuchas gritar

justo ahora que una lluvia ocurre en el sitio más recóndito
.........................................................[del universo
yo misma caigo como un derrumbe masivo silencioso
sobre la mesa las flores del jarrón se vuelven negras
como la sangre que se quedó olvidada en las banquetas
aunque aquellos eran nuestros muertos
los muertos siempre son todos de nosotros y la tormenta cae
............................................[cargada de más rabia

me estoy volviendo una ventana sorda
¿lo ves?
me miras pero no me escuchas gritar

aquellos eran nuestros cuando brincaron al tren con nada más
....................................[que un pan en el bolsillo
y se les hicieron migajas los anhelos de migrar
guardados también en esos jeans de segundo/ tercero
/ cuarto uso
todos nuestros deseos son también de viejo uso:
por la libertad ya se hicieron consignas hace tanto tiempo
ya corrió lava sobre estas piedras/ sobre estos edificios

sin embargo aquellos que escribieron un graffiti bajo
..........................................................[el puente
y fueron arrollados por un auto: también eran nuestros
por eso nos preguntamos en honor a ellos:
dónde podríamos poner las palabras si nos falta blancura en
....................................[las páginas de la memoria
las flores del jarrón se vuelven negras
con qué facilidad envejece y se arrancia el recuerdo de las cosas
cuando esas cosas antes tenían nombre
las escribimos con mayúscula y no tenían precio todavía

también los hijos de puta eran y siguen siendo nuestros
hijos bastardos que parimos nosotros
esos que mataron al che/ mataron a roque
/ mataron más lejos también a gandhi
y sus jarrones están llenos de excremento en el cementerio
otros ya les escribieron asesinos en la tumba
después hicieron marchas/camisetas/gorras
para no olvidar a las victimas y al final igual las olvidaron
pero no olvidaron las marchas
/ las camisetas ni las gorras con la estrella roja
y por supuesto no olvidaron los nombres y los usan en discursos

no hablemos de las frases celebres usadas en peroratas retóricas
ni de la frecuencia en que hablamos de la patria o de los héroes: nuestros símbolos
y lloramos mientras el café se prepara en la nueva cafetera francesa
porque nos conmueven los muertos que matamos
nos dan pena los perdidos que perdimos
los presos que encerramos
los indios a los que les dimos un peso con buenas intenciones
sin olvidar una sonrisita lastimera: esos no son el che
/ ni tampoco emiliano zapata
por eso también los olvidamos al cruzar el umbral de nuestra casa
afuera el infierno/ adentro- paraíso- agua caliente-ropa limpia

me estoy volviendo una ventana sorda
¿lo ves?
me miras pero no me escuchas gritar

pero todos los muertos de hambre/ los muertos en lucha
todos los muertos de injusticia
todas las injusticias del mundo: también son nuestras
aunque perdamos la memoria: son nuestras
aunque a veces incluso parezca que dormimos tranquilos
cubiertos nuestros cuerpos enteros con suaves cobijas de pluma
..............................................................[de ganso
sobre la mesa las flores del jarrón se ponen negras
y en las azoteas de la ciudad: la paz es cada día más cuervo que
..............................................................[paloma

no pasa nada
me estoy volviendo una ventana sorda
¿lo ves?
me miras pero no me escuchas gritar
y si cierras las cortinas tal vez me borres para siempre.

equilibrista

camino con las puntas de los pies
sobre la cuerda tensa

doy un brinco
oscilo entre la tierra y el aire

estoy a punto de caer y pienso:
encontrar el equilibrio ¡vaya tarea!

se abren mis brazos por inercia
yo soy del aire
río justo antes de rozar el suelo

nadie me enseñó a volar
y sin embargo:
cómo hay pájaros en el alambre.

mundos de aire

ecos de vuelo: un plumaje cayendo desvestido.
la desnudez del pájaro macho se confunde con el silencio de una jacaranda en el otoño.
la hembra en cambio, se ha dejado puesto el collar rojo: una provocación, un cierto toque de pudor en la sangre.
sobre la misma rama, ambos cuerpos levitan.
sus alas permanecen abiertas, como un cuarteto de abanicos musicales.
la imagen se canta a sí misma.

.
.
.
tu signo:
la balanza que te sostiene
en un lado cuerpo/ en el otro palabra

el nacimiento:
bendita la metáfora de luz en el vientre de tu madre
bendito el quebranto de su fuente como bendito es también tu llanto
ese primer sonido estridente:

porque nacer es romper algo
bendita la cuna/ el cobijo/ el alimento.

la balanza:
un columpio donde te meciste a los cinco años y tuviste miedo de caer

dame la mano y me la das
dame la mano y te la doy

de un lado tú/ del otro yo
en el medio un mundo nace con la boca abierta

de un lado tú/ del otro yo
en el medio el mundo es también un niño en el columpio.

tu cuerpo:
calor del sol a media noche

en la cama blanca tenemos guardada una mañana en primavera
florecen de nuestros pies: peces de tierra y pasto
de nuestras manos brotan murmullos de calor

toco tu sexo con la palma completa
lo tomo como si tomara entre mis manos: un pájaro de fuego

tocas mi sexo con el dedo índice
un pincel dibuja el océano que ya conoce
como quien ha visto mojarse al agua

nadas en mí mientras estalla en su esplendor
el horizonte de una mañana en primavera.

el peso:
un beso cae sin ruido
el silencio tiene su propio sonido

y así mismo como el día en que nacimos
amar es también romper: amar es nacer al otro en el silencio.


tu palabra:
claro del luna a medio día

en la página blanca tenemos guardada una luna de otoño
dejamos caer una gota de tinta o de sangre
teñimos con letras las páginas para cubrirnos por si acaso

tu palabra me toca el sexo
tu palabra me penetra y se expande por mi cuerpo
tu palabra me preña de palabras.

poética nostálgica

se empapa el instante de luz amarillenta
como si la tarde fuese un libro viejo

al abrirlo cada página se vuelve:
una gaviota/una golondrina
volando cerca del balcón o del librero

este atardecer huele a nostalgia
como esas antiguas bibliotecas llenas de libros
escritos por poetas que yacen muertos.

de patrizia cavalli

Era en la luz terriblemente sábado,
ese sol ínfimo
que anuncia dejadez,
mientras afuera, hasta colarse
en mis ventanas, se oía el mercado que termina.
La última oferta y ya se cierra. Luego la fiesta
untuosa y el silencio. Se desarmaban los puestos
con el feroz descuido del final.
Tal vez era posible una carrera para hacerse
de algo, tal vez quedaba aún alguna caja por guardar.
Pero no me lanzaba a esa carrera.
Cuando bajé, ya era tarde
entre los cúmulos de hojas de alcachofas
y los tomates aplastados donde una vieja
se agachaba ávida en pos de restos de manzanas
y de unos chiles buenos sólo en parte.
Pero yo no buscaba fruta podrida
o fresca, sino la certidumbre
de la semana que se acaba,de la ocasión perdida.

Patricia Cavalli.

evolución

el hombre

ese del que habla la historia:

el inicio de todas las cosas

.

ese hombre

también es mujer.

bonsai

para emiliano

1.

de porcelana está hecha el alma que sostiene tu figura:

blanca/ cristalina

como el cuarzo que habita en tu pupila donde la luz se asoma

/ se expande

/muta en otros cuerpos que también son tú y son distintos

.

de porcelana con grabados antiguos/ cuyo significado viene del mar:

viejo sabio de palabra o murmullo atardeciendo en el horizonte

.

así mismo cielo/agua y tierra: son tu carne

el viento/ esa ligera brisa/ ese suspiro vital de una tarde:

es tu esencia complacida

.

de porcelana finísima es el alma en que brotas

como un vaivén de raíces o un oleaje enramado interminable.

.

2.

es tu sola presencia en este mundo/ tu nacimiento:

ese emerger de algún lugar inhóspito tan tuyo como lleno de secretos

y tan lleno de palabras:

hojas rojas casi violáceas que explotan en tus manos

como si tuvieras un puñado de sangre que decir en un poema.

.

3.

posado frente a mí

/ me creas un estado similar a pronunciar la tierra

y que ésta exista por primera vez asible en mi memoria.

.

4.

te he visto:

he visto como podar es también encontrar la búsqueda del yo

he visto como podar es también encontrarse en otros cuerpos

he visto como podar es verse en el espejo y reconocer al otro que nos
...................................................................../habita

he visto como podar es conocer el monstruo/ darle voz y darle rostro

he visto como podar es soltar y desprenderse

y he visto que duele y he visto que también sana.

.

5.

tu espíritu

inmenso árbol de luz:

la eternidad.

.

6.

la fragilidad de los seres más hermosos siempre está en la no
........................................................./existencia:

la evaporación/el espejismo que habita lo inasible

sin embargo: te toco y permaneces.

.

7.

de porcelana finísima es el alma en que brotas

como un vaivén de raíces o un oleaje enramado

no hay nada que te rompa porque nada puede romper lo que imaginas

la fuerza de los seres más hermosos siempre está en la existencia
........................................................../más profunda

.

de porcelana finísima es el alma en que brotas

como un vaivén de raíces o un oleaje enramado

que termina donde comienza /comienza donde termina

como la vida misma que miras pasar en el reflejo de tu sombra.